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bahia blanca, buenos aires, Argentina
cuando escribo decente soy humano, cuando puteo soy argentino.

domingo, 16 de agosto de 2020

¿ Porque DARK es la mejor serie?

 

Que la serie Alemana haya causado sensación desde hace 3 años mas o menos, no es novedad. Yo, de casualidad, la empeze a ver desde el mismisimo dia del estreno en netflix, buscando nada la encontre, y la empece a ver sin recomendaciones, sin el envión publicitario que luego le dio la masividad. También, tuve que esperar un año entero entre temporadas, es fácil ahora comenzar a verla, ya que concluyó, de la temporada uno a la tres en una maratón donde la continuidad beneficia a la salud mental del espectador. Porque, digámoslo claramente, es un verdadero ejercicio mental seguir esta serie, comprometerse con la trama y sobre todo con los personajes, en 3, 4 épocas distintas, además de ir siguiendo sin perderse los lazos familiares y sanguíneos que todos tienen entre si, O sea, es un caos acordarse de todos los nombres, todas las caras, todas las épocas, todas las circunstancias, un delicioso quilombo, porque todo vale la pena, porque  DARK TERMINA BIEN, y es más que un punto a favor. Como espectador empecé la temporada 3 dudando mucho de como terminara todo, cuál era el as en la manga que los guionistas tenian para que al final toda la serie no se desbaratara como una torre de naipes, aunque debo decir que les tenia fe, habían dado muchas señales, muchos detalles a lo largo del relato que marcaba que de verdad estaba todo pensado, que no había nada librado al azar o puesto de apuro porque quedaba bonito. 
¿Y porque DARK es la mejor serie? . Fácil, porque no es Norteamericana. No hay un héroe que salve al mundo, al que en su camino hasta lograr la victoria intenten quebrar moralmente, sus nervios, su cuerpo, mientras mata a los malos y besa al final a la chica;  Porque tampoco es propagandista de su cultura, es una serie de la cual si no se pudiera ver en su idioma original ni te enterarás que es alemana. Esta ambientada en cualquier parte del mundo occidental, el argumento no te impone un país y su estilo de vida, como sería lo primero que te inyectan los yankees en cada una de sus producciones. WINDEN puede ser tanto en el interior de Alemania, como en cualquier parte boscosa de Europa.
Y también, sus personajes son humanos, anti héroes incluso, oscuros como el título en sus historias y acciones, bajos, viles, y también hay aquellos que lo hacen todo por amor, no voy a contarla pero tiene todos los ingredientes para ser la mejor serie hasta ahora del nuevo milenio. 
Uno, después de verla completa, puede pasar sus ratos de ocio entrelazando detalles del argumento, re pensando la trama, descubriendo hechos que con el FIN visto resultan puntuales eh imprescindibles para la trama; Y reconociendo que sus creadores, Baran bo Odar y Jantje Friese hicieron un trabajo más que titanico, 3 temporadas, al menos una veintena de personajes en distintas épocas, cientos de sub tramas y ramificaciones que llevan su razón de ser  al final, la verdad se merecen todos los premios que quieran darles y mas. 
Veanla sin miedo, pero atentos, nada de estar distraído con el celular mientras se la mira. Merece la atención, aunque te parezca que no entiendes nada de nada aun empezando la temporada 3, el querer entenderlo todo te hace verla con todos los sentidos puestos en la pantalla, y de seguro la frustración de pensarse todo el tiempo perdido, sin entender el relato, fue hecho a propósito por los creadores del argumento, como un plus o un filtro de espectadores, los débiles de seguro no seguirán, los tercos que quisimos saber  el porque no donde , sino cuando, en el final de la tercera temporada tuvimos nuestra recompensa . 
Enhorabuena por los buenos productos, y aun mejor si no te muestran todo el tiempo una bandera, ni te quieren imponer una cultura ya hace tiempo decadente y de moral y principios tan falsos como sus decorados de hollywood. 



domingo, 21 de junio de 2020

hola Mundo, sigo aqui.

Todavía sobrevivimos. Inevitablemente no sabemos que será de nosotros en un futuro más o menos cercano. ¿Quien tendra razon? ¿Los paranoicos conspiracionales de siempre o el sentido común que te dice que todo es real, mortal y cambiante?. 
Tres meses lleva el mundo entero en Pandemia. Ya sabemos que este virus le cae muy mal a la derecha, que va enterrando muertos de a miles, creyendo que nada es lo suficientemente grave como para parar el comercio, como si las ganancias que generan pudieran llevarlas al otro lado donde inevitablemente irán, siendo la puerta de entrada esas fosas de dos metros de profundidad en la tierra triste y fría.
Compatriotas Humanos, cuidense, usen su sentido común. Hasta no haber una vacuna nada es mas importante que resguardarse y protegerse a uno y los demás. ¿ Que abren los centros comerciales? ¿Y que vas a comprar ahí que sea tan valioso como para arriesgarse? 
Olvídense del mundo viejo, recuérdenlo con pesar, si quieren, capaz algun dia se vuelve a lo de siempre, por ahora lo mas importante es no propagar el virus que mata, el de la estupidez humana digo, el covid ya tendrá su vacuna, o se disolverá en la historia como siempre pasa con todo.


sábado, 23 de noviembre de 2019

Andre Akkari, poker y pagos atrasados

Esta entrada no es para calumniar a nadie, ni mucho menos, simplemente es para hacer lo mas visible que se pueda un  reclamo; Desde ya aclaro, nadie tiene la culpa de que por circunstancias ajenas todo sea así de complicado.
Ustedes saben, mis lectores ocasionales o fieles, que me gusta jugar poker, en Pokerstars, y en esa plataforma de juegos hay jugadores destacados que conforman el team pro del sitio, el equipo de mejores jugadores que la marca auspicia y todo el que juegue al poker conoce o debería conocer.
Andre Akkari es uno de esos jugadores PRO. Bueno, el muchacho este tiene un home game, un club de poker dentro de pokerstars, en donde hace torneos cada tanto festejando cuando gana algún torneo en vivo o cosas asi, y promete de premio cierta cantidad de dólares a la mesa final y a las 3 o 4 mejores posiciones. Bien, el dia 03/11/2019, en el torneo llamado  "Domingao Tem Poker", jugado en el home game de Akkari, mi amigo Juan Sebastián, de Colombia, nick en el poker blackcat2889, salio en cuarto puesto, ganando 5 dolares,  cuarto de 302 jugadores, y después de cinco horas y media de batallar, una verdadera proeza que bien merecen esos dolares.
El asunto es que en Colombia, el gobierno prohibió los sitios de apuestas, pueden jugar en pokerstars, pero solo en la modalidad de dinero ficticio, no pueden tener dinero real ( dolares) lo que genera el problema que nos acontece. Akkari no puede pagarle a mi amigo porque  al estar en un país que prohíbe el uso de dolares en juegos y apuestas, automaticamente no te deja transferir el dinero, no hay forma, sea un centavo , un millón o 5 dolares como en este caso. Nuestro reclamo, es que Andre Akkari nos lea, nos entienda, nos comprenda, y sepa que como no puede transferir el dinero a blackcat2889, de Colombia, lo transfiera a dvd2s58 , de Argentina, o sea a mi. No es para mi peculio personal, no, yo tambien tengo un home game, juego con blackcat y con un montón mas de gente desde hace 8 años, y este año lo re inauguramos y los jugadores que pueden nos donan dinero y con eso hacemos torneos con entrada en dinero ficticio y premios en dolares, aunque nadie va a hacerse rico jugando en mi club, es solo un estimulo mas el dinero extra, el jugar con amigos, pasarla bien y divertirse.
Espero que por alguna de las tantas vias que hemos hecho el reclamo Andre Akkari lo lea, comprenda, y demuestre lo buen tipo que seguramente es y nos transfiera esos benditos 5 dolares, por los cuales mi amigo Juan lucho casi 6 horas en un torneo y se los merece.
Aqui les dejo el reclamo que el puso en el  Facebook de Andre Akkari, en el muro de su home game, y en cuanto lugar se nos ocurre. Yo colaboro desde aca, si en un dia 30 Húngaros entraron a leerme quien te dice que por obra y gracia del destino Akkari teclea su nombre en el buscador y termina aca leyendo nuestro reclamo, ojala .


Bom día voce disculpe pero no falo portugues.
Soy Blackcat2889 de Medellín, Colombia quedé en el cuarto puesto (4th place) en el torneo: Domingao Tem Poker 03/11/2019 y como en mi país no se puede jugar con con premio en real, agradecería por favor se done el premio en real $5USD a mi amigo y jugador de PokerStars (dvd2s58 - Argentina) con el fin de seguir disfrutando y fomentando el buen Poker. Ya van 3 semanas y el premio no me lo han pagado. Muito obrigado.
 




lunes, 4 de noviembre de 2019

Pero no es


Digamos la verdad. La gente esta acostumbrada a lo que se le vende; Si de repente, como un ejemplo alocado, la bebida de cola mas famosa se fabricara sabor naranja en lugar de cola ¿Qué pensaría el consumidor? Es el mismo envase, el mismo nombre, el mismo y gigantesco monstruo publicitario detrás… Pero no es
Lo mismo pasa ahora con otra marca, pero esta vez corresponde al negocio musical. Soda Stereo. La misma maquinaria publicitaria, el mismo contenido, tal vez pisaran los mismos escenarios, pero falta algo, quizás el algo mas importante de todo.
Falta Gustavo; Falta la voz, el alma, la creatividad, el frontman, el compositor, la letra y música de todo o casi todo a lo largo de mas de una década de historia.
Primero, como homenaje después de su muerte, el cirque de solei; Los muchachos del circo hacían su trabajo, su arte, nada que reprocharles. Pero las otras dos patas del grupo, Alberti y Bosio, demostraron  ahí al mundo que Soda Stereo era solo Cerati, y ellos, bueno, ellos participes necesarios, aunque no imprescindibles. Un horror el disco que sacaron, música de un tema con letra de otro ¿a quien se le ocurre?, al DJ, Bosio, “ conseguite un trabajo decente, pibe”, le diría Norberto Napolitano ( Pappo) si pudiera.
Y ahora, una gira, con el nombre de Soda Stereo, aunque duela, esos dos negados musicalmente tienen el derecho de usar el nombre, pero los fans de verdad saben que eso no es soda, eso es nada, es solo un negocio millonario a costa del laburo y el talento de Cerati.
Una pena, manchar así la historia, invitar al de Coldplay a cantar temas de Cerati es tan bajo, turbio y estúpido como el resto de los que acompañaran en voz a estos atorrantes aprovechadores.
En fin, por cosas como esta existe el trap, el reguetón y toda la mierda nueva de ahora que llaman música.
Que en paz descanses , Gus, Tus admiradores de verdad no vamos a consumir esa porqueria, por respeto a tu memoria.


domingo, 2 de junio de 2019

La inactividad activa.




Gracias a toda la gente que de alguna manera llega hasta este rincón del universo de internet, rincon minusculo, efímero, algo empolvado y olvidado, a veces por falta de tiempo, a veces falta de ideas, a veces simplemente olvidado.
Cuando entro miro siempre las estadísticas, sabiendo que al menos una persona entro a mirar mi mundo yo soy feliz, esto no está muerto, el mensaje trivial o importante que pueda haber aquí sigue dispersandose; Y a veces  suceden cosas raras, como la que muestro en la foto. Un mes, 30 o más días, con la curiosa conjunción de que 106 personas de un país determinado entraron a ver mi blog, casi moribundo eh inactivo. ¿Por que 106 habitantes de Francia entraron a mi blog? Seguramente buscaban una palabra clave, alguna frase en el buscador de google y casualmente está entre mis palabras escritas y bingo, encontraron lo que seguramente no querían ni buscaban. Además, no eh sido muy benévolo con la gente de Francia en alguna que otra entrada, en el tiempo en que pasó lo de la revista satírica y el atentado, y demás cosas, porque como ciudadano del mundo, no soporto la demagogia ni el cinismo, ni el rasgarse las vestiduras por un pueblo si y otro no. Las guerras, el terrorismo y la política son los peores inventos de la humanidad, punto.
Si algún ciudadano Francés o de cualquier otra parte de esta aldea global se ha sentido ofendido por algo aquí escrito, tiene habilitado los comentarios de las entradas para comentar a gusto, la libertad de expresión es lo que debe conservarse en internet como si fuera la llama de la antorcha olímpica, cuidandola de mano en mano y llevando siempre la verdad, o lo que suponemos como verdad, hasta la meta.
Gracias de nuevo, estamos en plena grieta en Argentina, una división de pensamientos políticos, morales, intelectuales, en fin, una fragmentación en donde si uno es blanco el otro siempre será el negro antagónico y no hay grises, vamos a tardar muchos años en tener de nuevo grises, que de a poco vayan desplazando a los otros colores, y este año electoral no ayuda, al contrario.
Es época complicada, estoy dejando de fumar, la abstinencia tampoco ayuda , los cambios de humor como tormentas de verano, me han comprado un producto que son pastillas de nicotina para que sea menos explosivo, pero todavía no eh usado eso, trato de que sea solo mental la lucha, que venza el intelecto al deseo, aunque es difícil, 20 años con el vicio... veremos, próximamente novedades .



domingo, 17 de febrero de 2019

2019

Como pasa el tiempo, sin que uno se de cuenta de que la vida avanza y te quedan menos cumpleaños para soplar velitas y comer torta. Hace muchísimo que no entro a escribir aquí, la razón principal fue mi arcaica pc que ya murió, de pie, siendome fiel hasta que dijo basta y no hay tu tía.
pero aquí estamos, 2019, el año de Blade Runner, sin autos voladores, sin replicantes, sin haber salido a colonizar el espacio, sin, sin... Estamos en pañales en cuanto a la realidad chata y caótica, debiéndole mucho al futuro imaginado por grandes visionarios, que quizás creían que el avance tecnológico por estas alturas seria asi como vislumbraban. Pero no, Phillip K. lamento  decirte que seguimos atados al petróleo que envenena en lugar de tus autos voladores. No se cuanto te apenaria vernos ahora, atados a un cuadrado luminoso que cabe en las manos, y sin el cual ya no se puede vivir, en teoría; y dicen que nos une y nos acerca y nos comunica al instante, cuando la verdad es que nos aísla unos de los otros y nos vuelve estúpidos y fáciles para dominar y controlar.  Y no dejemos  de mencionar que logramos lo que Herbert George imagino lleno de espanto eh escribió tratando de advertirnos a tiempo. Pero no, ni en  1948, 1984 ni ahora le hicimos caso. Creamos el terreno fértil , una cosa  llamada Internet, y plantamos la semilla del gran hermano y germinó y ahora es una enredadera que todo lo cubre, lo abarca y lo sabe. Navegadores, Facebook, etc etc, todo saben sobre ti, incluso hasta lo que vos mismo todavía ni te enteraste, gracias a que subliminalmente te manipulan para que compres y gastes y seguramente te van limando las ideas y te van cambiando el modo de pensar tan sutilmente que hasta crees que esos pensamientos son originales tuyos.
Pero, como verán los que alguna vez han leído este blog, a mi ni el tiempo ni la conspiración planetaria me cambian demasiado.  Volví para quedarme, porque es año electoral en Argentina, ya voy a postear  lo que significa casualmente la manipulación de mentes a manos de medios informativos poderosos versus la realidad para lograr que el neoliberalismo gobierne, la peor peste inventada por el hombre, además de la política. Tengo mucha decepción dentro de mi por ver cómo saquearon mi país por 4 largos años y ni siquiera van a ir presos, como no fueron los anteriores y los anteriores y así hasta llegar a Rivadavia, el primero que gobernó y seguramente  también mereció ir en cana, no lo dudo, porque esta nación estuvo corrompida y malparida desde su génesis, como paso en toda Latinoamérica, aunque el pobre José De San Martín haya tenido toda la buena voluntad para liberarla.
los espero próximamente a la misma hora, mismo canal, mismo blog, mismo puteador. Estoy oxidado pero no entumecido .

jueves, 18 de mayo de 2017

Siempre es hoy

Siempre estuve, solo que he tenido poco tiempo, vida que le dicen, que me impidio estar en este lindo refugio que es mi blog. MI BLOG, asi, en mayusculas y con el orgullo de alguien que tiene un cuarto en el fondo de la casa solo para el y su mundo, un salon de juegos, un cultivo de marijuana al lado del gallinero, ya no hay ( gallineros) un sitio adonde poder gritar libremente todo lo que de vez en cuando uno debe sacar para que no le estalle una vena o una arteria, mejor perder un amigo y no una tripa decia alguien a quien conoci mientras se tiraba un pedo.
Ahora, cosas del mundo moderno, tecleando desde un teclado que no existe, digital de telefono, asi que ya no es teclear sino " pulgarecear" o algun engendro idiomatico parecido, ya que mi dedo gordo derecho se basta y sobra para decir lo que digo, mientras los nueve restantes, pobres esclavos, sostienen el celular ante mis ojos. Inevitablemente este aparato ( smarthphone) ya es de la casa y se ha colado en nuestras vidas como todo, tan gradualmente que no nos dimos cuenta, como la tv por cable, el microondas, la play, el internet y luego su mutacion a internet wi fi.  Y lo mas irrisorio es que puedo contar con los dedos de las manos cuantas veces lo use como un telefono( para llamar y hablar) desde que lo tengo.  Chats, redes sociales, la magia futurista de las video llamadas, todo se puede hacer en estas cosas mientras tenga bateria y wi fi.
Saben que soy ochentoso aquellos que me leen a veces, y agradesco la fidelidad. Ser ochentoso es saber que llegamos no se como al futuro, el mañana que pensabamos en 1980 y tantos es hoy, y supero nuestra pueril imaginacion varias veces. Igual nos debe los autos voladores y las naves espaciales partiendo hacia el todo y la nada pero bueno, no sera mi futuro sino el de las proximas generaciones. Siempre es hoy decia gustavo cerati ( gracias por tanto maestro) y el hoy entonces cambia a pasos agigantados y en un parpadeo. Igualmente no todo es alegria y rosas, tanta tecnologia y conectividad y redes sociales fomentan cosas buenas y malas. Personalmente creo que es tierra feril para que germinen boludos y dios te salve y te guarde de la cosecha, mas ciclica y productiva que los tomates ingleses o los naranjos californianos.
Hace como un año que no decia presente y colgaba un post. No sera tan largo el reseso,  prometo. Tener blogger en el movil facilita las cosas, madrugas insomnes o ataques de diarrea ahora seran productivos para este lugar.
Se los quiere, gracias por tomarse 2 minutos y leerme, se que mis pensamientos fueron leidos por todo el mundo y no quiero defraudar a , por ejemplo, el amigo finlandes que un dia paso y me leyo y quien te dice  le saque una sonrisa en alguna de sus noches nordicas fabulosas y nevadas.

domingo, 13 de diciembre de 2015

no te alcanzo

No te alcanzó. Fueron presos varios milicos y no te alcanzó. Te devolvieron 118 nietos, pero no te alcanzó. Te devolvieron el Carnaval y no te alcanzó. Te devolvieron Aerolíneas y no te alcanzó. Te devolvieron YPF y no te alcanzó. Te devolvieron los trenes y no te alcanzó. Te devolvieron el agua (AYSA) y no te alcanzó. Te pudiste comprar una moto, o un autito, o una casita en el mejor de los casos y no te alcanzó. Llenaste el pasaporte de sellitos y no te alcanzó. Compraste uno o dos plasmitas (de esos que tienen el calco "Fabricado en Tierra del Fuego") y no te alcanzó. Tenés cada vez más laburo y no te alcanzó. Si tenés suerte te podés dar el lujo de laburar de lo que te gusta, pero tampoco te alcanza. Te jubilaron y te aumentaron la jubilación dos veces por año (puede ser que no te alcance pero contra el 13% menos de la Bullrich y las marchas de tooodos los miércoles noventosos, no me digas que no estás en Disney). Te dieron una netbook, Tecnópolis, Canal Encuentro, Paka-Paka, cultura por todos lados y no te alcanzó. Te colgaron arriba del marote dos satélites made in Argentina, pero no te alcanzó. Te pasaron toooodos los partidos gratis y en hd y no te alcanzó (si, con tus impuestos). Te dieron una Asignación Universal por Hijo, el matrimonio igualitario, la ley de Identidad de Género, la de Empleadas Domésticas y creeme que puedo seguir un rato largo, pero no te alcanzó. Te lo cantó El Indio, La Renga, Charly, Fito, León y una lista interminable de artistas a los que seguiste y admiraste toda tu vida, pero no te alcanzó (seguramente están todos pagos). Te metieron en el balero que todo es una mierda y compraste como loco. Te inyectaste cuantas dosis de mierda diaria estuvo al alcance de tu control remoto, pero eso parece que tampoco te alcanzó porque siempre querés meterte un poco más. Te hiciste eco de cuanta denuncia de corrupción te zumbaba en el oído y terminaste votando a un tipo procesado que jamás te dio una propuesta concreta ni te blanqueó con quién iba a formar su dream team, pero a vos no te importó porque todo lo otro no te alcanza. Te lo avisó la extrema derecha con Cecilia Pando a la cabeza, pero vos preferís no saber bien quién es. También te avisó Cavallo, Duhalde, Melconian, Sturzenegger, Prat Gay (si, el que zafó casi un palo verde del corralito y dijo horrorizado que podía llegar a gobernar un santiagueño), pero a vos no te alcanzó. Comprás eso de "pobreza cero" como si fuese una promo de super y vos viste cómo los muchachos de Mauricio fajaban a la gente sin techo que paraba en la Plaza Almagro hace un par de años, pero no te alcanzó. Hoy te ponen a Macri, ayer fue a De La Rúa, antes de ayer a Menem y en cuatro años te pondrán otro títere, pero a vos tampoco te alcanzó y seguís consumiendo el mismo veneno desde hace más de 40 años (como verás, los del clarinete son los únicos que siempre están y pisan fuerte). Tenés internet para seguir proyectos de ley (y cómo se votan), canales transmitiendo en vivo desde el Senado para vigilarlos de cerca (como para darte cuenta quién se sienta a debatir y quién te está tomando por pelotudo hablándote de falta de diálogo) pero obviamente no te alcanzó y preferís que el humo del choripan te tape el bosque. Tuviste 12 años para darte cuenta de al menos alguna de todas estas cosas, pero no te alcanzó. Qué te voy a decir? Si no te interesa ni lo que se hizo ni lo que falta hacer... por más título que le pongan, ustedes no cambian más.......ADRIAN PAENZA



martes, 15 de septiembre de 2015

Charlie Hebdo pasquin del odio

Esta revista francesa,por la cual se desgarraron las vestiduras millones de personas cuando,  personas atacadas en su cultura y  religión por dicho pasquín, entraron a la redacción y asesinaron a unos cuantos, indudablemente ahora merecería ser clausurada. Pero no va a ser así, porque bajo la bandera de la libertad de expresión van a seguir contaminando mentes, aunque quienes gustan de comprar y leer semejante publicación que se cree graciosa ya de por si esta contaminado, contaminado por la homofobia, contaminado por el racismo, contaminado por el neo liberalismo que les ha quitado las almas y el libre albedrío hace ya tiempo.
Comparto una publicacion de Facebook de una pagina llamada " el club de los libros perdidos", con la cual a veces no estoy de acuerdo con sus temas y pensamientos y muchas otras veces si, como ahora.
Basta que vean la foto y el pensamiento que le genero a quien maneja " el club de los libros perdidos", pensamiento con el que mas de uno tendrán afinidad.








Cuando hace algunos meses les decía que lo pensaran dos veces antes de defender a ciegas a la revista islamofóbica, sionista y inapelablemente fascista de Charlie Hebdo...a cosas como esta me refería.
No es que justifique los injustificables atentados, pero pensemos antes de creer ciegamente las versiones oficiales, pensemos dos veces cuando vemos marchar "solidariamente" a los principales gobernantes de la OTAN reclamando por la libertad de prensa, cuando ellos mismos tienen leyes mordaza o invaden países y bombardean escuelas y hospitales..., ¿qué sociedad sana puede permitirse aberraciones como esta y aplaudirlas? Pensemos...¿esos atentados que sirvieron para levantar una revista en quiebra y que excusó a Francia para nuevas incursiones bélicas multimillonarias, no podrían haber sido un atentado de falsa bandera?
"Demostrar emociones que no sientes es algo muy rentable en este mundo."
- Albert Espinosa
El "humor" Sionista de Charlie Hebdo.
Esto es para los hipócritas europeos y también para todos los que hace unos meses marcharon con el cartel de "Je Suis Charlie" y hoy se indignan por los refugiados Sirios.
Miren como se toma el diario Charlie Hebdo la muerte del niño Aylan Kurdi.
En tapa se puede observar la caricatura del niño Aylan Kurdi muerto en la playa y el titulo de Charli Hebdo es:
"Bienvenidos Inmigrantes"
"Estuviste muy cerca de llegar"
"Promo 2 menú infantil al precio de uno"
y en la publicación del interior del diario se puede ver la caricatura de Jesús y un niño ahogado con la siguiente leyenda.
"La prueba de que Europa es Cristiana"
"Los Cristianos caminan sobre el agua y los niños musulmanes se hunden"
Así esta el mundo.
"Los hipócritas pretenden ser palomas, políticos, literarios, águilas... Pero no se deje engañar por su apariencia, no son águilas, son ratas."
- Antón Pávlovich Chéjov

lunes, 15 de junio de 2015

Del " Flipper" a la " livestreams"

Yo, adulto joven y metrosexual, aunque eso no venga al caso,con cuatro décadas gastadas de la vida,ya no me maravillo de nada y por nada. Es mas, creo tener el derecho que me dan las NO-Canas ( los pelirrojos no las tenemos, punto para los futuros dominadores del mundo, je je) de decirles a las nuevas generaciones que, todo lo que ustedes hacen ahora, nosotros ya lo habíamos hecho, y sin cables enchufados a la electricidad ni internet, así que también eramos ecologicamente correctos.
El culpable de este post es el youtube, mas precisamente su categoría " Juegos" y su pestaña " En vivo". Ustedes saben que a mi todas las cosas me pasan al estar aburrido, varias veces comente de mis hallazgos en la red con este modo no tan científico que es el navegar sin rumbo en busca de algo que no se sabe bien que es pero se lo desea. A Colon, Cristobal, creo que le paso lo mismo, traducido a la modernidad seria como que el buscaba un dato en la wikipedia y termino viendo un video porno de enanas ucranianas en una pileta de lona llena de barro, pongamosle. Yo, que todavía no encontré ese video, aclaro, desemboque en youtube-juegos-vivo y no tarde mucho en rascarme la cabeza pensativo, sin saber que todo lo que veía terminaría siendo este cumulo de palabras que vamos a ver si termina llevándome- llevándonos a algo parecido a un concepto sazonado con un poquito de razonamiento.
En dicho lugar había una lista enorme de videos de gente que transmitía en vivo a lo que estaba jugando en ese momento, en su casa, incluso algunos se filmaban mientras jugaban y se los podía ver en un angulo de la pantalla. Y aunque ustedes no lo crean, yo no podía creerlo...!!! Había cientos de personas mirándolos y comentando por chats!!!
Bueno, eso fue mi primer contacto con lo que ahora se llama "Livestream".
Si ustedes, Gamers, se creen que inventaron la pólvora, tengo que decirles que lamentablemente lo único nuevo que hacen es hacerlo en su casa, nada mas, hasta les tengo un poco de lastima y les diría pobrecitos,con sus culos encajados en sus sillones delante de las pantallas y las camaritas web acrecentando el sedentarismo y la atrofia muscular, salvo en los dedos, claro.
La situación, gente jugando y otra gente mirando y comentando, es tan vieja como la humanidad. Y al estar yo mirando todo aquello indefectiblemente me trajo a la memoria un recuerdo de hace al menos 35 años. No tendría mas de 7 años de edad, una tarde de invierno fría como la de hoy, pero me acuerdo nomas por el paisaje, arboles sin hojas, cielo gris, poca gente en las calles y las que había super abrigadas, ya que yo no sentía el frió, a esa edad uno no es consciente, no se queja de nada, simple y maravillosamente vive. Con otro pibe, vecino mio, de 10 años el, todo un adulto para mis ojos, hicimos la increíble travesía de dos cuadras hasta la cantina de un club de fútbol, esperando que el portón del lado mas cercano a nuestras casas estuviera abierto, el que daba a la cancha, sino había que rodear el paredón y hacer una cuadra mas. Yo iba de colado, con toda la inocencia y el hambre de saber que era eso de " las maquinitas" de las que tanto hablaba el chico este y ese día me llevaba a conocerlas. La cantina era pequeña, tres o cuatro mesas y el viejo detrás del mostrador atendiendo mas que nada a los chicos que a cada rato les compraban las fichas, ya que a esas horas de la tarde nadie iba a tomarse nada. Me acuerdo del cambio, el frió polar del afuera con la tibieza del lugar y el propio calor del cuerpo por haber corrido los últimos metros con ansiedad.  El que iba conmigo compro las fichas, plateadas, grandes, acanaladas, y con la cabeza me señalo al fondo del lugar. Había mas pibes, y ruidos que nunca había escuchado, y unas luces de colores se adivinaban saliendo desde lo que parecía un caja puesta encima de una mesa rara.
Estos son los "Flippers" me dijo, y oficialmente quedamos presentados, y aunque todavía no lo supiera quedaba ligado todo aquello y lo que luego vendría a mi vida, como a la de todos, hasta hoy. Para que se entienda, no se de donde viene el nombre "Flipper" ni quien se lo puso, hubo un delfín famoso después con ese nombre pero nada que ver. Yo estaba delante de uno de los primeros Pinballs, le pongo el nombre mas reconocible. Era del oeste, de vaqueros, de cowboys, y si imaginan algo digital olvídense. El contador era de, digamos, tarjetas plásticas del 0 al 9 que iban desplazándose a medida que uno sumaba puntos, y la bola de acero iba y venia por el tablero mas elemental que puedan imaginarse, nada de que la bola se metía en un agujero y saliera por otro lado, nada de jackpots, nada de nada,solo las bandas de goma para que rebote y lucecitas que se prendían y apagaban sin demasiada lógica. Quede fascinado, por supuesto, y pasando los años y creciendo en los años ochentas me hice habitué, ya no a los flippers sino a los viejos y queridos arcades. Pero ese día que les cuento fue mi primer experiencia del livestream, yo viendo jugar a otros, yo escuchando comentar acerca del juego a los demás, la misma situación que ocurre a cada momento en estos tiempos, ahora mismo, salvo que si yo quería ir a ver jugar tenia que salir de mi casa y caminar doscientos metros.
Volviendo al youtube, y a los que hacen livestreams, como en toda fauna alrededor de " las maquinitas", ayer y hoy existen diferentes tipos a los que podemos catalogar. Están los nobles, los que juegan bien, los que saben del juego y te ayudan si tu le preguntas, son divertidos y amables y la pasan bien y quieren que quienes jueguen con el también lo hagan. De los que he visto hay un par de españoles que no recuerdo sus nombres con los que la he pasado bien mirándolos jugar.
También esta el típico  " gordo boludo", aquel que , en mis tiempos, no era bueno para absolutamente nada físico, que por ahí le daban mas monedas para gastar que al resto y se la creía, se hacia el canchero y ni siquiera era bueno jugando a las maquinitas, de esos tipos pedantes que estaba convencido de que era superior al resto. Bueno, también vi de esos en el youtube, uno en especial, lamentablemente argento, y lo confirmo boludo y lo presumo gordo ya que no se pone  en la cámara sino que hace el vivo con el audio, y tiene la voz de superado, de " estoy en vivo en el youtube y soy como Gardel".... No me acuerdo el nombre del idiota, solo me acuerdo de que un pibe le pregunto si jugaba  en no se que bicho nuevo de juegos, xbox , play 800, yo ni idea, y el gordo gil este despectivamente le dijo " No pienso responder esa pregunta porque la definición de imagen entre una cosa y la otra es abismal, así que nada, vos imagínate".... MIRA GORDO ALIMENTADO A PAPAS FRITAS RANCIAS Y A HAMBURGUESAS DE PERRO PEQUINÉS...Si el pibe tiene una duda, te sigue, esta viendo como pierdes el poco tiempo de vida que te queda hasta que se te tape la arteria que te oxigena la única neurona cerebral que tenes, contestale bien. No te cuesta nada abrir la boca con esa voz de nene mimado con juguete nuevo que te sale y resolverle la duda. Aparte se nota que sos un boludon grande, 20 y tantos años sino mas, no te creas la estrella de internet porque no, porque todavía el mundo no entro en la total decadencia como para tenerte a vos referente de nada...
En fin, ¿vieron como todo se repite? Hasta termino mandando a la mierda a alguien como siempre hago aunque no quiera.
La moraleja, con algo tengo que terminar esto, es que ahora se camina menos, se tiene mas publico, los juegos son mas vistosos y mejores, pero la gente siempre sera la misma.
Se los digo yo, un adulto joven, metrosexual y sin canas.
Gracias por estar, volveré y lo haré mejor, se los prometo

lunes, 25 de mayo de 2015

Amarillo mecánico, el homenaje que nadie vio ( o entendió)

Por cosas de la vida tengo entre mis manos "La naranja mecánica"  de Anthony Burgess, libro que hacia mucho tiempo había leído y estaba allí con los demás, dormitando hasta nuevo aviso. Por algo lo busque, un conocido me comento que el otro día había visto la película y entendido poco del argumento con su particular lenguaje. Yo saque el libro para mostrarle que al final de este hay un glosario Nasdat-Español como para que uno entienda de lo que se habla. Y el libro por ahí quedo, al alcance de todos pero como olvidado, hasta que hace un rato mientras cenaba lo agarre y empece a leer la introducción hecha por el autor en 1986, que se llama " La naranja mecánica exprimida de nuevo". En ella cuenta " La naranja mecánica nunca ha sido publicada completa en Norteamérica. El libro que escribí esta dividido en tres partes de 7 capítulos cada una". O sea, la versión completa tiene 21 capítulos, pero el editor decidió suprimirle el ultimo y publicarla con solo 20.  " Cuando Stanley Kubrick rodó su película",- Dice Burgees- " aunque lo hizo en Inglaterra, siguió la versión norteamericana y al publico fuera de estados unidos le pareció que la historia acababa algo prematuramente. No es que los espectadores exigieran la devolución de su dinero, pero se preguntaban porque Kubrick había suprimido el desenlace. Muchos me escribieron acerca de eso; La verdad es que me eh pasado buena parte de mi vida haciendo declaraciones xerograficas, de intención y de frustración de intención, mientras que Kubrick y mi editor en Nueva York gozaban tranquilamente de la recompensa por su mala conducta. La vida, por supuesto, es terrible" - Se lamenta el pobre Anthony - "¿Que ocurría en ese vigésimo primer capitulo?. Ahora tienen la oportunidad de averiguarlo. En resumen, mi joven criminal protagonista crece unos años. La violencia acaba por aburrirlo y reconoce que es mejor emplear la energía humana en la creación que en la destrucción. La violencia sin sentido es una prerrogativa de la juventud; Rebosa energía pero le falta talento constructivo. Su dinamismo se ve forzado a manifestarse destrozando cabinas telefónicas, descarrilando trenes,, robando coches y luego estrellándolos y, por supuesto, en la mucho mas satisfactoria actividad de destruir seres humanos. Sin embargo, llega un momento en que la violencia se convierte en algo juvenil y aburrido. Es la replica de los estúpidos y los ignorantes. Mi joven rufián siente de pronto como una revelación, la necesidad de hacer algo en la vida, casarse, engendrar hijos, mantener la naranja del mundo girando en las rucas de Bogo, o manos de Dios, y quizás incluso crear algo, música por ejemplo. Después de todo Mozart y Mendelssohn compusieron una música celestial en la adolescencia o nadsat, mientras que lo único que hacia mi héroe era rasrecear y el viejo unodos-unodos. Es con una especie de vergüenza que este joven que esta creciendo mira ese pasado de destrucción. Desea un futuro distinto.
En el vigésimo capitulo no hay ningún indicio de este cambio. El chico es condicionado y luego descondicionado y contempla con jubilo la recuperación de una libertad libre y violenta. "Si, yo ya estoy curado", dice, y asi concluyen el libro norteamericano y la película. El capitulo veintiuno concede a la novela una cualidad de ficción genuina, un arte asentado sobre el principio de que los seres humanos cambian. De hecho, no tiene demasiado sentido escribir una novela a menos que pueda demostrarse la posibilidad de una transformación moral o un aumento de sabiduría que opera en el personaje o personajes principales. Incluso los malos bestsellers muestran a la gente cambiando. Cuando una obra de ficción no consigue mostrar el cambio, cuando solo muestra el carácter humano como algo rígido, pétreo, impenitente, abandona el campo de la novela y entra en la fabula y en la alegoría. La naranja norteamericana o de Kubrick es una fabula; La británica o mundial es una novela."....
Ahora llego al porque del titulo. En los simpsons, en su especial de horror numero XXV parodiaron a su manera a la naranja mecánica, no pude encontrar el capitulo en el youtube y menos aun en español, sepan disculpar, pero tengo fotos y algo que han puesto en la wikipedia.




A Clockwork Yellow (Amarillo Mecanico.En Español)  ( sacado de Wikipedia)

Moe tiene una pandilla estilo La naranja mecánica en Londres junto con LennyCarl y Homer. Homer se enamora de una chica (Marge) quien lo convence de dejar de fumar y la pandilla se desmorona. Años más tarde, Moe es atacado en su casa en un estilo similar a los antiguos caminos de su pandilla y le pide a Homer ayuda para unir de nuevo la banda, Lenny y Carl (que se han convertido en oficiales de policía) se unen a ellos. Atacan a una orgía de máscaras (similar a la película de Stanley Kubrick Eyes Wide Shut) y varios otros de sus filmes se parodió en una secuencia de lucha. Como Moe es golpeado por dos invitados a la fiesta, él narra que fue "golpeado, magullado" y "no pudo anotar en una orgía", pero estaba feliz de estar de vuelta con su vieja banda. Kubrick se muestra a continuación, en una sala de montaje pidiendo rehacer toda la película.
Lo que muestra este capitulo aparte de las parodias habituales es que Homero deja la pandilla y se casa con marge y tiene hijos y hace una vida como la que Burgess escribió en su capitulo 21 la cual la inmensa mayoría de los norteamericanos ignora posiblemente hasta el día de hoy porque ¿para que leer el original británico si tenemos NUESTRA edición, con muchas paginas menos y ademas Kubrick hizo la película con ella? Esa seguramente es la mentalidad. Por eso por mas que busque en la web no encontré sobre este tema un articulo que no dijera " homenaje a kubrick".  Ok, hacen referencia a Kubrick y su obra,pero en el final lo muestran en la sala de edición viendo en un monitor A Clockwork Yellow y dice " hay que hacerla de nuevo" y en el escritorio se ve una lata de película con el titulo " aterrizaje lunar",de lo cual se lo acusa, y termina tirando una lapicera al aire cual hueso arrojado por el hominido en 2001 odisea espacial, y le cae en su cabeza. El verdadero homenaje quisiera yo creer, puedo estar equivocado, de casualidad o a propósito, se lo han hecho a Anthony Burgess, 22 años después de su muerte, tardío y poco claro. Y si argumento pavadas no me importa, te lo hacemos acá el homenaje Antonio, Mundocolito te banca, viejo, cultor del rock nacional argentino, en su rama punk aunque no lo supieras, ya que inspiraste con la naranja mecánica una canción celebre de los violadores.... ¿Y ahora que pasa, eh?!!!!!! 

viernes, 10 de abril de 2015

El aburrido mundo de las letras

Lo he intentado. De todas las formas posibles, poniéndole el pecho, buena cara, comprando dosis extras de optimismo en la farmacia abierta las veinticuatro horas del día de la tierra de los sueños. Pero todo es en vano. Otra vez voy a hablar del facebook, quien sigue vagamente este blog sabe de mi amor- odio hacia esa red social cada vez mas egocéntrica y aburrida.
Resulta que, a modo personal, cansado de buscar en el face una pagina X, sobre un autor X, en donde pudiera leer en mis ratos de ocio sus cuentos, me encontré con la ridícula realidad de que en español no había, algo bochornoso siendo el idioma español uno de los mas populares, por lo menos para mi porque es el que uso desde que nací. Cierto es que el autor X que yo buscaba es ingles, para mas datos del país donde irónicamente tienen la estatua de la libertad y en donde cada vez hay menos libertades. Entonces, violando todo derecho de autor ( a el no le importara, ya esta muerto) y copiando y pegando textos de El que SI había dentro de la red en castellano, decidí hacerle su pagina homenaje en el facebook y en castellano, como siempre debería haber estado.  Y tuvo su moderada aceptación ese descarado hurto, que en realidad es poner al alcance de quien quiera de un modo fácil y rápido la obra de este genial escritor y divulgarlo un poquito mas, aunque no precise mi ayuda ni la de nadie.  Quizás añorando mis días en los cuales siempre digitalizaba mis pensamientos acá ( blog, primer y único amor al final) y creyendo que un grupo literario seria mas o menos parecido a mi experiencia con la pagina de ese autor, me sumergí en busca de grupos en el face en donde se despuntara el vicio de la palabra de gente no famosa con el coraje suficiente para mostrar su lado artístico al mundo. Si todavía no lo intentaron y después de leer esto les da ganas de ustedes también experimentar, háganme caso y desistan, les ahorro tiempo que indefectiblemente perderán ahí dentro, úsenlo de alguna otra forma provechosa, cultivando tomates o buscando ovnis desde sus ventanas en madrugadas de insomnio.
Meterse en un grupo de lo que sea en el facebook tiene la intención, supuestamente, de que encontraras almas afines al tema del cual te interesas eh intentas investigar, expandir o simplemente desarrollar con otras personas. Bueno, así debería funcionar en la teoría, pero hasta ahora solo encontré grupos que se pasan ese razonamiento bien por las bolas y en donde gobierna la anarquía.
Si te metes, por ejemplo, en un grupo que se llama " concursos literarios por email" allí deberían estar los avisos de esa categoría, concursos literarios que solo aceptan trabajos enviados por email, uno mas uno es dos. Bueno, pero en el que me metí yo uno mas uno no es dos, sino otra cosa, en donde la mayoría de las propuestas no solo no reciben trabajos por email, sino que ademas debes vivir en España y enviarles por correo las hojas impresas y , hasta algunos inclusive, te piden algunos euros simplemente por participar. Y si desestimas a la madre patria y a sus ciudadanos que no entienden eso de que-si-el-grupo-es-para-presentar-trabajos-por-correo-electrónico deben anunciar solo ese tipo de cosas, puedes prestarle atención al resto del mundo que también publica allí, la mayoría de las veces dando el aviso de algún concurso un par de semanas después de que la recepción acabo. Y si de milagro alguien pone correctamente con las reglas imperantes en tiempo y forma un aviso, generalmente es de poesía, o inmediatamente después de anunciado salen a comentar el par de rencorosos que siempre habitan en lo mas oscuro de las redes sociales, diciendo que el certamen es falso, que el tipo que recibe los trabajos solo quiere quedarse con tu cuento, tu idea, tu arte, tu gloria y tu fama, llegado el caso de que le mandaras algo realmente bueno y tu, nobel y tímido, no lo supieras aprovechar mejor que el estafador que genera esos concursos.
A esas alturas te agarra el miedo, ya no quieres estar mas en ese grupo o de ultima quieres cambiarte el nombre para pasar lo mas desapercibido posible, te agarra la paranoia y vuelves a escribir a mano con lapicera y sobre papel para que nada ni nadie te quite tus ideas tan preciadas y tan vulnerables dentro del internet, que de repente se te asemeja a la caja de Pandora, con todos los males del mundo a un clik de abrirse y acabar con tu normal y pobre vida de tipo simple, al que solo le gusta ejercitar la mente escribiendo. Y si cuentas hasta diez, respiras profundo y te dices que si no mandas nada a ninguna parte estas a salvo, y te quedas en el grupo, leyendo descubres el porque de tanta regla infringida, de tanta arbitrariedad en un lugar con reglas claras y simples: Simplemente pasa porque la gente no lee las reglas, o las lee eh inmediatamente las olvida, las desecha, las desestima o como buen pájaro enjaulado picotea los barrotes queriendo escapar. Las reglas no es que estén hechas para romperse; El hombre no acepta sentirse prisionero dentro de ellas.
En todos los lugares por donde metí mi nariz pasa lo mismo. Cosas fuera de lugar, caducas, temores nefastos hacia quien genera la propuesta y por supuesto las delicias de las redes sociales, las discusiones y peleas por idioteces, en donde 30 personas descalifican a uno que simplemente se harto de que el grupo no fuera lo que dijera ser y con todas las letras los mandara a la mierda. Y yo me pregunto entonces quien es el que esta mal, la manada que sigue estando en un lugar erróneo y no les importa nada o el tipo que realmente quería algo, tenia un objetivo y se sintió estafado y defraudado por la total carencia de una propuesta seria que nunca encontró en ese lugar.
Yo también me harte como varios de esos verdaderos héroes que dejaron su huella al abandonar esas mini comunidades totalmente estériles, dando un portazo virtual no sin antes dejar un retrato hablado de la sarta de idiotas que seguían en ese grupo atrapados cuan agujero negro por la inercia, supongo que mental en la mayoría de los casos. Yo no mande a la mierda a nadie, simplemente me fui, y me sigo yendo cuando entro a algún grupo supuestamente de literatura, y solo encuentro viejecitas adorables, confesadas y salidas de misa que dejaron el tejido crochet de lado y les dio por enhebrar palabras envueltas en algún sentimiento tan espirituoso que terminan creyendo que hacen poesía.
Yo solo busco, sin fines de lucro, sin un motivo personal mas que el deleite de la lectura, una pagina o grupo en donde cada uno cuelgue un relato o un cuento, de ser posible de ciencia ficción, policial, de misterio, para el amor esta collin tellado y para la poesía esta Neruda, que tanto joder.
Capaz que estoy meando afuera del tarro, que le pido demasiado al facebook, donde ya no hay lugar para otra cosa que no sean cartelitos chistosos, selfies, y estados que no le importan a nadie.
Si alguno sabe de lo que busco que me chifle, cualquiera puede comentar acá.... O quizás lo que yo busco siempre ha sido este lugar, personal, cálido, cada vez con menos gente porque no existe la inmediatez del "me gusta" , en donde el peso mismo es el argumento de las palabras y no el cartelito con la foto chistosa.
Cada día te quiero mas, viejo y querido blog, por favor no cambies ni te mueras, por lo menos no antes que lo haga yo...





sábado, 4 de octubre de 2014

UN MES SIN GUSTAVO

" Cierro el puño tal vez para no ver mi mano vacía, si pudiera decírtelo de alguna otra manera lo haría..." Cantabas en "Rapto", y puede que eso defina de alguna manera el vació, la soledad inconsolable donde nos dejaste a todos desde hace un mes. 
Tengo que acostumbrarme a vivir sin vos desde ahora, aunque suene raro, aunque no nos hallamos conocido en persona. Cuando tenia 11 años irrumpiste en vida y ya no te fuiste. Me llamaste la atención porque a mis tiernos oídos que se iniciaban en el mundo del rock la forma en que cantabas se entendía, limpia y clara.  Si con "Soda Stereo" tu primer disco supe que existías, con " Nada Personal" ya fue amor incondicional, hasta hoy y para siempre.
vos rock star, vos padre de familia, vos, siendo el que le ponía música de fondo a la vida de los que fuimos jóvenes en la década del 80 y todos los que vinieron después.
Tengo mi cabeza llena de tus frases y tus melodías y te lo agradezco infinitamente.  También tengo un dolor muy grande porque se que ya no habrá mas Cerati, no mas música nueva que acompañe nuevos momentos de mi vida, todo termino hace 4 años pero nadie quería aceptarlo.
La vigilia termino hace un mes como nadie quería, terminaste demostrando que eras de carne y hueso y no solo un mago de la guitarra y Dios te llevo con el, seguramente juzgando que ya habías dado suficiente a este mundo y te requirió  para que des tus shows del otro lado, donde podrás por siempre hacer lo que te gusta.
Nos quedan tus discos, tus dvds , tus palabras, pero se que nada de eso terminara alguna vez por llenar el vació.
Del morbo amarillista de hace un mes de la prensa, transmitiendo en vivo el ultimo adiós que te daba la gente, solo me quedo con una imagen que resume lo que tanto te queríamos y no hay modo en palabras de poder expresarlo: La cámara mostrando a un hombre, tal vez de 40 años o menos, pero por ahi, que desconsoladamente lloraba de un modo visceral y profundo, solo, de pie junto a las vallas, esperando el coche fúnebre.
Que en paz descanses Gustavo Adrian Cerati , agradezco haber nacido cuando nací y haber podido disfrutar de tu arte, que me acompañara hasta el día en que como vos, me vaya para para el otro mundo, seguramente mejor que este. 





















jueves, 7 de agosto de 2014

Una bebe llamada Alma





Comparto esto porque el nacimiento de esta bebe de unos amigos fue la culminación del anhelo que todos en su grupo de amigos teníamos, verla palpable del lado de afuera, ya que por 9 meses estuvo bien cuidada dentro y por la mama. Felicidades nuevamente Sole y Gus, se los quiere mucho.

La canción se llama " Canción de cuna" y es del grupo argentino Los Piojos.

La creación del video es de una persona del  circulo de amigos de esta cachetona hermosa que es almita

domingo, 3 de agosto de 2014

BRUJA - texto completo . Julio Cortazar

Deja caer las agujas sobre el regazo. La mecedora se mueve imperceptiblemente. Paula tiene una de esas extrañas impresiones que la acometen de tiempo en tiempo; la necesidad imperiosa de aprehender todo lo que sus sentidos puedan alcanzar en el instante. Trata de ordenar sus inmediatas intuiciones, identificarlas y hacerlas conocimiento: movimiento de la mecedora, dolor en el pie izquierdo, picazón en la raíz del cabello, gusto a canela, canto del canario flauta, luz violeta en la ventana, sombras moradas a ambos lados de la pieza, olor a viejo, a lana, a paquetes de cartas. Apenas ha concluido el análisis cuando la invade una violenta infelicidad, una opresión física como un bolo histérico que le sube a las fauces y le impulsa a correr, a marcharse, a cambiar de vida; cosas a las que una profunda inspiración, cerrar dos segundos los ojos y llamarse a sí misma estúpida bastan para anular fácilmente. 
La juventud de Paula ha sido triste y silenciosa, como ocurre en los pueblos a toda muchacha que prefiera la lectura a los paseos por la plaza, desdeñe pretendientes regulares y se someta al espacio de una casa como suficiente dimensión de vida. Por eso, al apartar ahora los claros ojos del tejido —un pull-over gris simplísimo—, se acentúa en su rostro la sombría conformidad del que alcanza la paz a través de moderado razonamiento y no con el alegre desorden de una existencia total. Es una muchacha triste, buena, sola. Tiene veinticinco años, terrores nocturnos, algo de melancolía. Toca Schumann en el piano y a veces Mendelssohn; no canta nunca pero su madre, muerta ya, recordaba antaño haberla oído silbar quedamente cuando tenía quince años, por las tardes. 
—Sea como sea —pronuncia Paula—, me gustaría tener aquí unos bombones. 
Sonríe ante la fácil y ventajosa sustitución de anhelos; su horrible ansiedad de fuga se ha resumido en un modesto capricho. Pero deja de sonreír como si le arrancaran la risa de la boca: el recuerdo de la mosca se asocia a su deseo, le trae un inquieto temblor a las manos vacantes. 
Paula tiene diez años. La lámpara del comedor siembra de rojos destellos su nuca y la corta melena. Por sobre ella —que los siente altísimos, lejanos, imposibles—, sus padres y el viejo tío discuten cuestiones incomprensibles. La negrita sirvienta ha puesto frente a Paula el inapelable plato de sopa. Es preciso comer, antes que la frente de la madre se pliegue con sorprendido disgusto, antes que el padre, a su izquierda, diga: «Paula», y deposite en esa simple nominación una velada suerte de amenazas. 
Comer la sopa. No tomarla: comerla. Es espesa, de tibia sémola; ella odia la pasta blanquecina y húmeda. Piensa que si la casualidad trajera una mosca a precipitarse en la inmensa ciénaga amarilla del plato, le permitirían suprimirlo, la salvarían del abominable ritual. Una mosca que cayera en su plato. Nada más que una pequeña, mísera mosca opalina. 
Intensamente tiene los ojos puestos en la sopa. Piensa en una mosca, la desea, la espera. 
Y entonces la mosca surge en el exacto centro de la sémola. Viscosa y lamentable, arrastrándose unos milímetros antes de sucumbir quemada. 
Se llevan el plato y Paula está a salvo. Pero ella jamás confesará la verdad; jamás dirá que no ha visto caer la mosca en la sémola. La ha visto aparecer, que es distinto. 
Todavía estremecida por el recuerdo, Paula se pregunta la razón de no haber insistido, alcanzado la seguridad de lo que sospecha. Tiene miedo: ésa es la respuesta. Toda su vida ha tenido miedo. Nadie cree en las brujas, pero si descubren una la matan. Paula ha guardado en el vasto cofre de sus muchos silencios una íntima seguridad; algo le dice que ella puede. Ha dejado irse la infancia entre balbuceos y esperanzas; está viendo pasar su juventud como una tristísima diadema suspendida en el aire por manos vacilantes, deshojándose despacio. Su vida es así; tiene miedo, quisiera comer bombones. Los pull-overs y las mañanitas se amontonan en los armarios; también los manteles finamente diseñados con motivos de Puvis de Chavannes. No ha querido adaptarse al pueblo; Raúl, Atilio González, el pálido René, son testigos de antaño; la quisieron, la buscaron, ella les sonrió al rechazarlos. Los temía como a sí misma. 
—Sea como sea, me gustaría tener aquí unos bombones. 
Está sola en la casa. El viejo tío juega al billar en el Tokio. Empieza Paula a sentir la tentación, por primera vez intensa hasta darle náuseas. Por qué no, por qué no. Afirma preguntando, pregunta al afirmar. Es ya algo fatal, hay que hacerlo. Y como aquella vez, concentra su deseo en los ojos, proyecta la mirada sobre la mesa baja puesta al lado de la mecedora, toda ella se lanza tras su mirada hasta sentir de sí misma como un vacío, un gran molde hueco que antes ocupara, una evasión total que la desgaja de su ser, la proyecta en voluntad... 
Y ve surgir poco a poco la materialización de su deseo. Finas láminas rosadas, reflejos tenues de papel de plata con listas azules y rojas; brillo de mentas, de nueces pulimentadas; oscura concreción del chocolate perfumado. Todo ello transparente, diáfano; el sol que alcanza el borde de la mesa percute en la creciente masa, la llena de translúcidas penetraciones; pero Paula fija todavía más la voluntad en su obra e irrumpe al fin la opacidad triunfante de la materia lograda. El sol es rechazado en cada pulida superficie, las palabras de las envolturas se afirman categóricas; y eso es una fina pirámide de bombones. Praline. Moka. Nougat. Rhum. Kummel. Maroc... 
La iglesia es ancha, pegada a la tierra. Las mujeres retardan con charlas su vuelta de misa, apoyando en la sombra espesa de los árboles placeros el deseo de quedarse. Han visto asomar a Paula bellamente vestida de azul, y la contemplan insidiosas en su furtivo camino solitario. El misterio de esa nueva vida las altera, las enajena; apenas puede tolerarse que el misterio resista tanta prolija indagación. El viejo tío ha muerto; Paula vive sola en la casa. Nunca hubo fortuna en la familia; pero ese vestido azul... 
Y el anillo; porque han visto el anillo centelleante que a veces, en los intervalos del cine local, se enciende con insolencia cuando Paula, mecánicamente, echa hacia atrás el ala vibrante de su pelo castaño. 
Paula reza diariamente en la iglesia del pueblo. Reza por sí, por su horrendo crimen. Reza por haber matado un ser humano. 
¿Era un ser humano? Sí lo era, sí lo era. Cómo pudo ella dejarse arrastrar por la tentación, invadir los territorios de lo anormal, desear una figurita animada que le recordara sus muñecas de infancia. El anillo, el vestido azul, todo estaba bien; no había pecado en desearlos. Pero concebir la muñeca viva, pensarla sin renuncia... Aquella medianoche, la figurita se sentó en el borde de la mesa sonriendo con timidez. Tenía pelo negro, pollera roja, corselete blanco; era su muñeca Nené, pero estaba viva. Parecía una niña, y con todo Paula presintió que una terrible madurez informaba ese cuerpo de veinte centímetros de alto. Una mujer, una mujer que su extravío acababa de crear. 
Y entonces la mató. Le fue preciso borrar la obra que fatalmente sería descubierta y atraería sobre ella el nombre y el castigo de las brujas. Paula conocía su pueblo; no tuvo valor de huir. Casi nadie huye de los pueblos, y por eso los pueblos triunfan. De noche, cuando la figurita silenciosa y sonriente se durmió sobre un almohadón, Paula la llevó a la cocina, la puso en el horno de gas y abrió la llave. 
Estaba enterrada en el patio del limonero. Por ella y por sí misma, la asesina rezaba, diariamente en la iglesia. 
Es de tarde, llueve. Vivir es triste en una casa sola. Paula lee poco, apenas toca el piano. Quisiera algo, no sabe qué. Quisiera no tener miedo, evadirse. Piensa en Buenos Aires; acaso en Buenos Aires, donde no la conocen. Acaso en Buenos Aires. Pero su razón le dice que mientras se lleve a sí misma consigo el miedo ahogará su felicidad en todas partes. Quedarse, entonces, y ser pasablemente dichosa. Crearse una dicha hogareña, envolverse en el cumplimiento de mil pequeños deseos, de los caprichos minuciosamente destruidos en su infancia y su juventud. Ahora que ella puede, que lo puede todo. Dueña del mundo, si solamente se animara a... 
Pero el miedo y la timidez le cierran la garganta. Bruja, bruja. 
Para las brujas, el infierno. 
Las mujeres no tienen toda la culpa. Si creen que Paula vende en secreto su cuerpo es porque el origen de tan insólito bienestar les es incomprensible. Está la cuestión de su casa de campo. Las ropas y el auto, la piscina, los perros finos y el abrigo de visón. Pero el amante no habita en el pueblo, eso es seguro; y Paula no se aleja casi nunca de su residencia. ¿Habrá hombres tan poco exigentes? 
Ella cosecha las miradas, recoge comentarios por boca de pocos amigos de familia que acuden a veces, con lenguaje libre de preguntas, a beber una taza de té. Sonríe tristemente y dice que no le importa, que es feliz. Sus amigos, antiguos cortejantes convencidos del imposible, comprueban tanta felicidad en la mirada de Paula. Ahora hay como un brillo de fósforo en sus pupilas claras. Cuando vierte el té en las finas tazas su gesto tiene algo de triunfante, contenido por un carácter tímido que se rehuye a sí mismo la ostentación de lo logrado. 
A solas, Paula recuerda su labor de demiurgo; la lenta, meticulosa realización de los deseos. El primer problema fue la casa; tener una casa en las afueras del pueblo, con la comodidad que su ocio reclamaba. Buscó el lugar, el ambiente; cerca del camino real, aunque no excesivamente cerca. Tierras altas, aguas sin sal. Creó dinero para adquirir el terreno y estuvo por confiarse a un arquitecto para que le construyera la residencia. Sin embargo la detenía el temor de manejar cuestiones financieras, acrecentar sospechas latentes en todo saludo, más precisamente en los muchos silencios desdeñosos. Una tarde, a solas en su tierra, pensó crear la casa pero tuvo miedo. La vigilaban, la seguían; en los pueblos una casa no brota de la nada. No debe brotar de la nada. Había que acudir al arquitecto, entonces; Paula dudaba, amedrentándose ante cada problema. Irse del pueblo hubiera concluido con todo; eso y ser valiente: los imposibles. 
Entonces hizo algo grande: crear, no la casa, sino la construcción de la casa. Aplicándose noche y día, logró que la residencia fuera edificada sin despertar en nadie el temido azoramiento. Creó paso a paso la construcción de su finca, y aunque hubo días en que se preguntó qué harían los obreros al concluirla, tuvo al fin la satisfacción de ver que aquellos hombres se marchaban en silencio, contando su dinero. Entonces entró en su casa, que era verdaderamente hermosa, y se dedicó a amueblarla poco a poco. 
Era divertido; tomaba una revista, en busca de un ambiente que la complaciera, elegía el lugar preciso y creaba cosa por cosa esas predilectas imágenes. Tuvo gobelinos; tuvo un tapiz de Teherán; tuvo un cuadro de Guido Reni; tuvo peces chinescos, perros pomerania, una cigüeña. Los pocos amigos que acudían a la casa eran recibidos en habitaciones prolijas, de discreto gusto burgués; Paula los esperaba cordialmente, los llevaba a pasear por la casa y los jardines, mostrándoles los crisantemos y las violetas; y como ella era la discreción misma, los visitantes bebían su té y se marchaban de la residencia sin descubrir nada nuevo. 
Integró una biblioteca con volúmenes rosa, tuvo casi todos los discos de Pedro Vargas y algunos de Elvira Ríos; llegó un momento en que ya poco deseaba y su capricho sólo halló ejercicio en alguna golosina, un perfume nuevo, una sazón de pescado. Pero después Paula quiso tener un hombre que la amara, y aunque vaciló largo tiempo entre recibir en su lecho a cualquiera de sus fieles pretendientes o crear un ser que cumpliera en todo sus románticas visiones de antaño, comprendió que no había alternativas y que le era forzoso decidirse por lo último. Un amante del pueblo hubiera preguntado, inquirido hasta descubrir, más allá de la sonrisa, el poder de la bruja. Y entonces hubiera sido el terror, la persecución, la locura. 
Creó su hombre. Su hombre la amó. Era bello, fino, se llamaba Esteban, jamás quería salir de la casa: así tenía que ser. Ya enteramente aislada de sus semejantes, Paula negó el té a los amigos y éstos presintieron la regencia de un macho en la casa. Tristes de corazón, se volvieron al pueblo. 
Ella recuerda ahora su labor de demiurgo. Es casi de noche; Paula no está triste y sin embargo hay una mano fría que se apoya en su pecho, cubriéndole el hueco entre los senos con una firme opresión. «Estoy cansada», se dice. «He tenido que pensar tanto, que desear tanto...». Comprende, sin palabras, la tremenda fatiga de Dios. También ella necesita su séptimo día para ser enteramente feliz. 
Esteban se reclina a su lado, mirándola con hondos ojos negros; le sonríe, un poco como un hijo. 
—Paula —murmura. 
Ella le acaricia el pelo sin hablar. Es difícil no sentirse maternal con ese muchacho demasiado sensible, desasido de todo lazo humano, íntegramente dado a la tarea de adorarla. Esteban no hace preguntas, parece estar siempre esperando su voz. Es mejor así. 
Y de pronto, como una lejana llamada de cuernos, Paula tiene la débil pero distinta sensación de estar enferma, de que se va a morir, de que el séptimo día viene sin aplazo posible. 
Cuando los dos médicos retornan al pueblo, es bien poco lo que tienen que decir. Lo mismo al siguiente día. En la tarde del tercero, el automóvil de los médicos rodea la plaza y se detiene ante la cochería principal. 
Es entonces que los amigos de Paula deben luchar contra el desatado rencor de todo un pueblo cristiano. Las esposas, las hermanas, los profesores de moral lugareña; hay quienes aspiran a que Paula se corrompa en la soledad de su casa, libre y abandonada como su vida. Lo que se elige en este mundo ha de mantenerse en el otro. Y son pocos, apenas cinco hombres silenciosos, los que acuden por la noche a la residencia para velar el cadáver de la amiga. 
Los empleados de la cochería y dos mujeres de la granja vecina han puesto a la muerta en el ataúd y montado la capilla ardiente. Los amigos encuentran, casi sin sorpresa, a Esteban. Lo ven por primera vez, estrechan su mano. Esteban parece no comprender; está sentado en un alto sillón de respaldo calado, a la derecha del cadáver. A intervalos se levanta, va hasta Paula y la besa en la boca; un beso fresco, fuerte, que los amigos contemplan con espanto. El beso de un joven guerrero a su diosa antes de la batalla. Después vuelve Esteban a su asiento y se inmoviliza, mirando por encima del ataúd hacia la pared. 
Paula ha muerto al atardecer y es medianoche ya. Los amigos están solos, con ella y Esteban. Afuera hace frío y algunos piensan en el pueblo, en las botellas de agua caliente de los lechos, en los boletines de radio. 
En semicírculo miran a Paula que yace sin esfuerzo, como por fin liberada de una carga superior a sus pequeños hombros que han conservado siempre algo de la forma niña. Las larguísimas pestañas vierten una mínima sombra sobre los pómulos grises. Los médicos han dicho que su muerte ha sido lenta pero sin lucha, como una madurez de fruto. Y por los cinco amigos pasa, alternativamente, el mismo tierno y manido pensamiento: «Parece dormida». 
¿Por qué entra tanto frío en la habitación? Es repentino, por bocanadas crecientes. Tal vez un frío que nace de adentro, piensan los amigos; suele sentirse en los velatorios. Un poco de coñac... Y cuando uno de ellos mira a Esteban, rígido en su sillón, siente como un horror que repentinamente le crece y le invade el pelo, las manos, la lengua; a través del pecho de Esteban está viendo los calados del respaldo del sillón. Los otros siguen su mirada y lividecen. El frío sube, sube como una marea. Más allá de la puerta cerrada se yergue de pronto la masa espesa del monte de eucaliptos bañado de luna; y ellos comprenden que lo están viendo través de la puerta cerrada. Ahora son las paredes que ceden ante el paisaje del campo, la granja vecina, todo bajo una cruda luz de plenilunio; y Esteban es ya una burbuja de gelatina, bello y lamentable en su sillón que cede como él ante el avance de la nada. Del techo entra un chorro de luz plateada quitando nitidez a los resplandores de la capilla ardiente. Por la suela de los zapatos sienten ahora los cinco amigos filtrarse una humedad de tierra fresca, con césped y tréboles, y cuando se miran, incapaces de pronunciar la primera palabra de la revelación, están ya solos con Paula, con Paula y la capilla ardiente que se levanta desnuda en medio del campo, bajo la luna inevitable. 

sábado, 19 de julio de 2014

Israel es como la Alemania nazi.

Esta imagen y el texto que hay mas abajo es de la gente de la pagina de facebook " el club de los libros perdidos". Yo lo pongo acá porque comparto totalmente la reflexión que hacen acerca del tema. En esta era donde todo se sabe todo el tiempo, ocurra al lado de tu casa o en el extremo mas remoto del mundo, que los Israelíes hagan este genocidio y nadie haga nada para evitarlo es una vergüenza. ¿ Donde esta Obama, premio nobel de la paz? ( que ridículo, si se lo daban a Hitler era lo mismo).¿ Donde esta la ONU, o Palestina no es una nación y no merece los mismos derechos que todos los demás pueblos del mundo?


“La incursión y bombardeo de Gaza no se trata de destruir a Hamas. No se trata de detener el lanzamiento de cohetes hacia Israel, no se trata de lograr la paz. La decisión de Israel a llover muerte y destrucción en Gaza, el uso de armas letales del campo de batalla moderno contra una población civil indefensa, es la fase final de una campaña de décadas para limpiar étnicamente palestinos”
- Noam Chomsky

¿Les ofende la imagen?
Pues bien, es la idea. Pues bien, no defiendan a los sionistas que la hacen realidad.
Porque a mí me ofende que me digan antisemita por no querer esconder lo que Israel está haciendo con Palestina.
El pueblo palestino también es semita, ¿pues quién es el antisemita entonces, el que denuncia o el que justifica su exterminio?

Millones de judíos en todo el mundo defienden la causa palestina.
Millones de jóvenes israelíes están presos por no querer hacer el servicio militar que está bombardeando zonas civiles en Gaza.
¿Son antisemitas ellos que son judíos o es genocida el estado sionista de Israel?

Dejen de mentir, si tienen corazón por los niños que mueren en esos bombardeos, dejen de mentir y acusar de terrorista a todo el que no agacha la cabeza ante un régimen fascista.

Denuncien la página, insulténme, o váyanse, yo no puedo hacer la vista mientras exterminan un pueblo, si los libros sirven para algo, debería ser para hacernos más humanos.

"En el fondo el verdadero problema es la ocupación camuflada del territorio Palestino donde cada vez que Israel se "defiende del terrorismo" destruye miles de casas de Palestinos que después no pueden ser reconstruidas por el control que tienen y que terminan por desplazar a los palestinos de sus tierras para seguir ampliando los asentamientos judíos."
Luis Cano Tapia

...así reducen a los palestinos al exilio o al apartheid, y si se defienden o no se resignan, los acusan de terroristas por arrojar piedras a sus tanques.
¿Pero quién es el verdadero terrorista?.

viernes, 11 de julio de 2014

estafa por facebook

Resulta desagradable cuando pasan estas cosas. Cuando se aprovechan de la gente y la estafan, ya es mas allá que lo meramente económico, y algunos lo hacen impunemente por facebook, pero este caso le toco a una amiga mía y no se si sirva o no pero va a quedar acá para que lo vea el que tenga ojos.
estas ballenas son las que publica Bernarda Diseños Exclusivos.
Debido a que es muy diferente a la que me entrego, le reclame en varias oportunidades y a pesar de haber conversado con ella prometiéndome que me la iba a cambiar nunca logre concretar el canje, dado que ahora ni siquiera me responde mis mensajes.
por eso les advierto que en caso de que quieran realizar alguna compra, que controlen la mercadería antes de pagar ya que no es muy leal a la hora de hacerse cargo de sus errores.
Por gente como esta se ven perjudicados emprendedores honestos que se manejan por este medio.
Esto lo escribió una amiga mía y doy fe de la estafa descarada que sufrió de parte de esa pseudo comerciante que estafa gente por facebook. NO SE DEJEN ENGAÑAR!!!!
No le compren a Bernarda Diseños Exclusivos.

Este es el celular de la estafadora, si la vamos a escrachar, escrachemosla bien por hija de mil putas. En cien pesos estafo a mi amiga que le cuesta un huevo ganarse el mango, y era para regalar a la bebe recién nacida de una amiga nuestra.
2915330024